As Crônicas de Nada

2010-06-15T19:57:00.000-04:30

Sinuca

Três amigos. Uma mesa de sinuca na varanda da casa de um deles.

Marcos espera sua vez apoiado em seu taco quase sem esperanças.

Milton, seu adversário, já colocara as bolas 5 e 9 seguidamente na caçapa e agora mirava a 3.

Jorge, dono da casa, bebericava uma lata de cerveja à espera da eventual derrota de um dos dois. Muito provavelmente Marcos. Foi após um gole que o dono da casa falou.

"Vi o Roberto saindo de um motel no sábado. Sabe o Roberto?"

"O Roberto? Marido da Simone? Trabalha lá na firma. Safadinho...", comentou Marcos, rindo.

Milton já analisava a distância da bola 7, concentrado.

"Ele mesmo! Com uma morena."

"Mas espera. O Roberto tá viajando. Foi com a Simone pra Fortaleza."

"Não. Eu reconheci pelo carro. Ele não dirige um Opala verde?"

"Opala verde? Ô, Milton. É o mesmo Opala que você estava dirigindo no domingo?"

Sem tirar o olho da bola 11, Milton confirmou com a cabeça.

"Aí, Miltão, escondendo o jogo... Quem foi a morena que você pegou, bonitão?", perguntou Marcos.

"A sua mulher."

Uma tacada firme e certeira enterra a bola 11 na caçapa do canto.

Após isso, o silêncio.

O sorriso morre no rosto de Marcos.

Amante e o recém-descoberto traído se olham.

Jorge joga a lata de cerveja no chão, atraindo a atenção dos dois pra ele, surpresos.

“Pessoal...” pausa dramática, “... eu sou gay.”

Silêncio.

Jorge sabia que, na vida, timing é tudo.

2007-08-03T14:01:00.000-04:00

Bigode

Os dois estão no bar de sempre. Happy hour. Gravatas afrouxadas. Três garrafas de cerveja, duas delas vazias, decoram o centro da mesa. O assunto tinha chegado, Deus sabe como, à importância que os nomes das pessoas têm.

– Exemplo. Quando eu morava em Beagá, avia um mercadinho no bairro. O dono era o Bigode.

– Apelido ou nome?

– Sobrenome.

– Sobrenome mesmo? Família Bigode? Os Bigodes?

– É.

– Coitadas das filhas.

– Era solteiro.

– Menos mal. Mas o Bigode tinha bigode?

– E que bigode! Imponente. E era exatamente aí que eu queria chegar.

– No bigode do Bigode.

– Exato. Você sabe como funcionam lojas de bairro. Tudo rola na base da confiança. Todo mundo conhece todo mundo.

– Entendo.

– Pois bem. Um dia, sem aviso nenhum, o bigode sumiu.

– Foi seqüestrado?

– Não! Quem sumiu foi o bigode do Bigode. Ele raspou. Cismou que ele ficaria com uma aparência mais jovem.

– E ficou?

– Bem, ele até conseguiu algumas pretendentes, mas a perspectiva de ser Senhora Bigode não é tão atrativa.

– Fato.

– Mas o estranho aconteceu algumas semanas depois. O mercadinho começou a perder clientela.

– Por quê?

– Sem razão aparente. Mas eu tenho minha teoria. A vizinhança perdeu confiança no Bigode. Em algum nível, o Bigode sem bigode era uma mentira, uma enganação. O próprio nome, uma enganação.

– Traído pelo próprio nome. Triste. O que fim teve o Bigode?

– Ele cultivou o bigode mais uma vez. Mas nunca mais foi o mesmo.

– Quem? O Bigode ou o bigode do Bigode?

– Ambos.

Após um momento de melancolia, um deles levantou o colo de cerveja.

– Ao Bigode.

– Ao Bigode. – brindou.

2007-07-19T20:13:00.000-04:00

Conversações

Lanchonete. Os dois, cada um com um pastel na mão e um copo de caldo de cana à sua frente.

- Ontem eu vi o Netuno.

- Netuno?

- É, pô. O Netuno. Da loja de disco.

- Ah, tá, o Netuno. E onde você encontrou o cara?

- Na loja de disco, ora.

- Cara, que nome estranho. Netuno.

- É. Deus dos mares.

- Não é Poseidon?

- O quê?

- O deus dos mares.

- Cara, não sei. Eu acho que Netuno é o deus do fundo do mar e o Poseidon é o deus do mar, só.

- Não faz sentido. O fundo do mar é o mar. Baixou da superfície e já é fundo do mar.

- A praia não é fundo do mar.

- Então Poseidon é o deus das praias?

- Talvez não das praias, mas das águas perto das praias. As regiões litorâneas.

- Ainda não faz sentido.

Silêncio. Mordidas nos pastéis. Goles de caldo de cana.

- Sabe o que é mais estranho?

- O quê?

- O Netuno nunca viu o mar. Ele é mineiro. Nunca gostou de praia.

- Uôu. Isso é estranho.

Silêncio. A conta é pedida. Os dois pagam e saem da lanchonete.

2007-07-11T00:40:00.000-04:00

O Jornal

- Eu comprei o jornal como eu sempre faço no dia do pagamento.

Todos na mesa balançaram suas cabeças para confirmar que, apesar e não tirarem os olhos das cartas em suas mãos, estavam prestando atenção na história.

- Entrei na fila exatamente às oito e quarenta. Lembro bem porque o rapaz que estava na minha frente perguntou as horas assim que cheguei.

- Mas o que um rapaz estava fazendo na fila do banco no dia de pagamento dos aposentados? – perguntou um dos velhos sem desviar sua atenção do possível full house em sua mão.

- Foi exatamente o que eu pensei na hora, mas mesmo assim não perguntei nada. Não queria arriscar a puxar papo com um chato. Todos aqui sabem dos perigos de perguntas em filas.

Todos à mesa concordaram prontamente.

- Chequei quantas pessoas estavam na minha frente e calculei que levaria uma hora e meia para chegar ao guichê. Tirei o jornal debaixo do braço e li a primeira página. “Tentativa de assalto deixa dois mortos”, dizia a manchete.

- Mas esse assalto não foi no...

- Me deixa terminar a história!

Alguns jogadores olharam para Alfredo. A historia estava começando a ficar boa.

- Interessado em saber em que banco tinha acontecido o assalto pulei para a página indicada. Imaginem minha surpresa ao ler que o assalto tinha acontecido naquela mesma agência!

Mais velhos olhavam para Alfredo do que para as cartas. Oficialmente a história havia vencido o pôquer como maior entretenimento na mesa.

- Achei estranho que apesar de ter havido um assalto ali há menos de vinte e quatro horas, não havia nenhum esquema reforçado de segurança.

Até o crupiê, o Armando, nesse ponto já embaralhava as cartas olhando para Alfredo.

- Continuei lendo a notícia que falava que um homem de 23 anos esperava na fila quando anunciou o assalto e trocou tiros com o segurança do banco que morreu após ser atingido por três tiros. Tinha uma foto do segurança morto. Dava pra ver o seu rosto redondo e seu grande bigode negro.

Dona Conceição, esposa do Leno, anfitrião da noite, que assistia à novela em seu quarto, estava agora em pé à porta, ouvindo a história de Alfredo com ares de ai-meu-deus.

- A notícia continuava dizendo que o assaltante também havia morrido baleado. Logo abaixo, a foto do marginal, caído de costas numa poça de sangue. E foi aí que eu notei. A camisa do marginal era exatamente igual à do rapaz na minha frente. Meu coração disparou. Olhei rapidamente para o vigia para pedir ajuda ou alguma coisa do tipo e, para o meu terror, ele exibia um grande bigode.

Olhos arregalados pela sala. Todos prendiam a respiração.

- No mesmo momento o rapaz na minha frente tirou de suas calças uma arma e gritando acertou três tiros no vigia que mesmo baleado conseguiu acertar a cabeça do assaltante.

Incrédulos, todos permaneciam parados.

- A manchete do jornal acontecia ali na minha frente! Todos aposentados corriam em pânico pra a saída do banco num verdadeiro caos geriátrico. Fui empurrado para fora do banco em um mar de velhinhos.

Silêncio e incredulidade tomavam conta da sala. Armando, o crupiê, foi quem perguntou.

- Então o jornal que você leu era um jornal do futuro?

- Aparentemente.

- E onde ele está agora?

- Rasgou-se na confusão. Em um último esforço tentei ler os números da loteria, mas não deu.

Todos lamentaram juntos e começaram a mão seguinte de pôquer.

2007-07-11T00:30:00.000-04:00

A Outra Raça

Os três jantavam em um cômodo iluminado apenas pela chama trêmula de uma vela derretida pela metade que estava no centro de uma mesa, única mobília remanescente de o que algum dia foi uma sala de jantar. Não havia mais lâmpadas, como também não havia mais eletricidade. Tudo isso era apenas lembranças do que a vida costumava ser. Os três moravam naquela casa à quase três anos e mesmo tendo explorado todo aquele prédio em ruínas não haviam encontrado nenhum outro morador.

O avô, o pai e o filho saboreavam o coelho que o primeiro caçara durante o dia. Caçar era o único jeito de arranjar comida desde que os supermercados haviam sido fechados. Mesmo sem o uso de nenhum condimento o fato de aquela ser a única refeição do dia fazia aquele coelho ter um sabor delicioso.

Depois de terminarem de comer, o silêncio dominava o recinto quando o filho resolveu falar.

- Pai, onde estão as mulheres?

A pergunta não surpreendeu o pai. O garoto estava crescendo e passando mais tempo com os outros garotos que se abrigavam em ruínas de casas na vizinhança. Talvez tivesse sido desses meninos que o filho ouvira aquela palavra.

O pai e o avô, como a maioria dos homens que eram velhos o bastante para lembrarem delas, evitavam até mesmo pronunciarem a palavra “mulher” perto dos mais novos. O que havia acontecido com elas era algo a ser esquecido.

- Foi há muito tempo atrás. Pouco depois de você nascer. Convivíamos em paz coma outra raça. A raça que agora vive atrás daqueles muros vivia entre nós. Morávamos nas mesmas cidades, comíamos a mesma comida. Apesar de sermos diferentes física e culturalmente diferentes nós compartilhávamos o planeta harmoniosamente.

O menino ouvia a cada palavra com atenção. Avô agora olhava pela janela. O apartamento onde se abrigavam ficava no décimo primeiro andar e agora o avô olhava os muros gigantescos que separavam a vida farta e desenvolvida de dentro dos muros do mundo selvagem dali de fora.

- Trabalhando juntas, nossas raças desenvolviam uma sociedade aparentemente harmoniosa e a tecnologia avançava a passos gigantescos. Inocentes, não percebíamos que, na verdade, a outra raça planejava secretamente fazer o que sempre quis fazer desde que chegaram a esse planeta: dominar-nos.

Lágrimas começavam a brotar nos olhos do avô. Ele confiava na outra raça. A raça que agora morava dentro daquelas muralhas.

- Quase nenhum de nós desconfiou quando foram sugeridas as construções de grandiosas cidades muradas que funcionavam independentemente do que acontecia no seu exterior. A desculpa era a violência. Ficariam fora das cidades os agressores, assassinos, ladrões. Ostracismo moderno. Logo, mais de cinqüenta cidades-fortalezas foram construídas.

Um zumbido forte interrompeu a aula de história do pai. Era uma das naves que interligava as cidades da outra raça. Passavam três vezes por dia.

- Mas aos poucos as coisas começaram a mudar. Pequenas rusgas tornaram-se grandes desavenças. A outra raça aprendia que era superior e que não dependia nem um pouco de nós. Logo pequenas batalhas cresceram e deram luz a uma guerra. Só percebemos quando já era tarde demais. Ficamos cara a cara com a realidade quando acordamos do lado de fora dos muros. Trancados do lado de fora, voltamos a viver como a idade da pedra. Vivendo nas ruínas das antigas cidades, tivemos que reaprender a caçar e pescar. Apenas poucos de nós ficaram lá dentro. Escravos.

- Mas, pai, onde estão as mulheres? O que eles fizeram com as mulheres?

O pai abaixou a cabeça. O avô suspirou em grande tristeza.

- Filho. As mulheres são a outra raça. Elas nos deixaram. Elas nos traíram. Elas que agora vivem naquelas cidades luxuosas enquanto nós sobrevivemos aqui.

- Mas, pai... Por quê?

- Filho, ninguém sabe. Só sabemos que foram elas que queimaram todos os campos de futebol.

2006-12-27T20:13:00.000-04:00

Nicole

A sala estava em silêncio. A televisão que normalmente estaria ligada agora tinha sua tela refletindo Jorge e Nicole como um espelho negro. O casal tinha o mesmo aspecto entristecido, murcho e sem vida. Jorge sabia que ele deveria começar a falar, afinal tinha sido ele que trouxera Nicole para aquela “reunião”. Mas como começar? Como dar aquele tipo de notícias a alguém que amava tanto?

Jorge tinha encontrado Nicole na Internet em uma noite longa e solitária. Nicole era linda. Cabelos loiros, olhos azuis, uma americana típica. Paixão à primeira vista.

Menos de uma semana depois Jorge e Nicole estavam ali naquela mesma sala, começando a se conhecer. Jorge ainda aprendia como lidar com Nicole. E muitas vezes Jorge se machucou.

No começo, ele ainda via outras mulheres, tentava um relacionamento normal, mas sempre acabava em casa com Nicole. E ela estava sempre disponível, não se importava com a promiscuidade de Jorge. A hora que ele precisava, ela estava pronta. E assim, um dia, Jorge resolveu parar de tentar achar alguém e prometeu fidelidade a Nicole.

Os dois tiveram dias e noites muito felizes e Jorge sentia-se bem com Nicole. Nunca mais dormiu com ninguém além de Nicole. Jorge sentia-se tentado por outras mulheres, mas lembrava-se de como tinha se machucado em seus relacionamentos anteriores.

Mas as últimas três semanas tinham sido difíceis. Nicole não era mais a mesma. Jorge tentou consertá-la, tapar os furos, mas nada dava certo. Jorge teve que aceitar: a era Jorge e Nicole havia acabado.

Por ironia do destino, também em uma noite solitária, também na Internet, Jorge achou Mimi. Cabelos pretos, traços italianos. Jorge sabia que Mimi estaria ali naquela sala hoje, a qualquer hora e que, por respeito à Nicole, ela deveria saber. Mas a coragem havia abandonado Jorge.

Olhou para Nicole durante alguns segundos, respirou fundo e levantou-se. Tomou Nicole nos braços a dobrou duas vezes e a pôs na caixa. Fechou a caixa com fita adesiva e levou o pacote para a porta da cozinha onde deixava o lixo.

A campainha tocou duas vezes. O coração de Jorge começou a bater rápido. Abriu a porta e viu o homem de macacão amarelo.

- Entrega para Jorge Moura.

- Eu mesmo.

O homem pediu para Jorge assinar um recibo e o entregou um embrulho.

Jorge fechou a porta às suas costas e abriu o embrulho.

Pouco tempo depois Mimi estava ali.

E, para Jorge, ela era muito mais bonita pessoalmente do que na foto do site do sexshop.

Inspirado pela música "Object Of My Infection" por Harley Poe.

2006-10-30T11:38:00.000-04:00

"Seus Sonhos Não Mentem"

Moutinho estranhou quando sentou à mesa e não encontrou seu café com leite pronto. Já eram vinte e quatro anos de casamento sólido e sempre encontrava seu café com leite pronto sobre a mesa. Após notar a falta de sua bebida, notou a falta de sua esposa.

Andou pela casa checando cada compartimento até chegar à sala onde encontrou Marta olhando fixamente para a TV desligada. Lágrima caíam sobre seu rosto. Moutinho sentiu a temperatura de seu corpo descer alguns graus quando o olhar penetrante de sua esposa desviou-se da TV e encontrou seus olhos.

- Como você pôde, Moutinho? - perguntou a esposa com uma voz ao mesmo tempo firme e tremida.

- O quê, amorzinho? O que aconteceu?

- Você sabe muito bem o que aconteceu. Quem é a vadia? É a galinha do 301, não é?

- Galinha de quem?!

- Me diga logo! Com quem você está me traindo? Sua amante é do seu trabalho?

Uma amante? Rá. Moutinho não tinha amantes. Na verdade, passava vergonha na frente dos amigos. Todos tinham tórridos casos amorosos sobre os quais comentavam nas mesas durante os happy hours da empresa. Ao ouvir uma das histórias, enquanto os outros colegas contavam vantagem sobre ter levado aquela secretaria de vinte aninhos para a cama, Moutinho montava uma cara de reprovação, mostrando ser um homem correto e que tinha respeito por seu casamento de mais de duas décadas, escondendo, no entanto, que não tinha uma amante por falta de charme.

- Meu amor, de onde você tirou essa idéia? Eu não tenho amante nenhuma!

- Meus sonhos não mentem, Moutinho!

Marta jogou um livro no marido que conseguiu segurá-lo antes de ser atingido no rosto. Na capa, em letras douradas, estava escrito: "Seus Sonhos Não Mentem".

- Ontem a noite eu sonhei que estava aqui em casa quando uma cobra comprida apareceu no nosso quarto. Eu gritava por você mas você não vinha me ajudar. A cobra chegava perto de mim, me picava e eu morria gritando. Acordei logo depois do sonho e não consegui tirá-lo da minha cabeça. Lembrei desse livro sobre sonhos que comprei naquela feira de esoterismo no shopping ano passado.

- Aquela feira que o homem que leu sua mão falou que ganharíamos na sena?

- Não mude de assunto, Moutinho. Página trinta e nove. "Sonho com cobras. Cobras com coloração marrom escuro querem dizer dinheiro..." - Marta chegava mais perto do marido - "... se a coloração da cobra for clara, significa traição. Cobras curtas significam traição dos amigos, mas cobras compridas, Moutinho, meu amor, significam TRAIÇÃO DE MA-RI-DO!"

Agora Marta tinha seu nariz tocando o de Moutinho. O olhar da esposa repleto de cólera penetrava os olhos arregalados do marido.

Temendo ser atacado por Marta a qualquer momento, Moutinho afastou-se cuidadosamente.

- Amor, eu... vou para o... a... o... trabalho. Po... podemos conversar... ã... é... mais tarde... Beijo! - e bateu a porta.

No trabalho, Moutinho não sabia o que fazer. Sua esposa estava claramente possessa de alguma força sobrenatural, encosto ou menopausa, não sabia. Resolveu então procurar resposta no livro dos livros, o único livro que poderia ajuda-lo naquele momento, a lista telefônica.

Frustrado por não achar nenhum exorcista nas páginas amarelas, jogou a lista no chão e abaixou a cabeça, pedindo a Deus por uma resposta.

O telefone tocou. E Moutinho atendeu.

Era a vizinha. A galinha do 301. Disse que algo terrível havia acontecido. Ninguém conseguia explicar direito o que havia acontecido. Os vizinhos ouviram gritos vindo de seu apartamento. Era Marta. Quando conseguiram arrombar a porta, já era tarde. Marta estava morta. Ninguém sabia como aquela cobra de coloração clara e muito comprida conseguiu entrar no apartamento e picá-la.

Moutinho pôs o telefone no gancho sem dizer nenhuma palavra. Havia apenas uma frase em sua cabeça, piscando em sua mente como um painel de neon: "Meus sonhos não mentem."

Dedico essa crônica à minha esposa, que sonhou com a cobra comprida e não acreditou no meu amigo Omid que interpretou o sonho.

2006-09-26T14:46:00.000-04:00

Er... Bem, oi todo mundo.

Pela primeira vez é publicado algo aqui que não é uma crônica, por isso eu fico meio tímido.
Primeiro, gostaria de agradecer a vocês que lêem esse humilde blog. Espero que se divirtam lendo as histórias contadas aqui.

Nessa nossa página nos contamos a vida de muitos personagens fictícios mas hoje gostaria de abrir um parênteses para contar um pouco da minha vida.
Eu quero homenagear alguém que é muito especial pra mim e que sempre caminha ao meu lado, onde quer que eu vá.

Hoje é o aniversário do amor da minha vida. Minha companheira nas horas boas e ruins.

Meu amor, parabéns! Que Deus te abençoe muito e que te dê muitos mais anos de vida.

Eu te amo.

E aos homens que acompanham As Crônicas de Nada fica meu conselho: se acharem A mulher da sua vida, casem-se.

Um abraço para todos,

Fecham-se parênteses.

P.S. Mais crônicas, em breve.

2006-09-06T16:01:00.000-04:00

Atrasado

Melissa checou o relógio pela terceira vez em menos de 10 minutos. Não queria aceitar a verdade. Ele estava atrasado mais uma vez. Ele disse que chegaria no restaurante às oito. Já eram nove e quarenta. Comemoravam mais um aniversário de namoro e como de costume, comemoravam com um jantar em um restaurante chique.

Namoravam desde a faculdade e o relacionamento durara até hoje, os dois já pós-graduados. Era o quarto aniversário de namoro. A partir do terceiro aniversário, Melissa já começara a sentir um gosto amargo quando celebravam mais um ano de namoro e nesse ano começara a sentir raiva. A raiva de quem está sendo enrolada.

Ninguém dizia nada para ela, mas ela sentia que as pessoas riam por suas costas. Cinco anos e nada. Nem um anel de noivado. Não estava desesperada para casar-se, mas a idéia de ter um relacionamento que não progredia a matava por dentro. Todas as outras áreas de sua vida iam muito bem. Era uma advogada bem sucedida, era independente, tinha sua casa própria, dirigia seu próprio carro.

Gostava mesmo de João. Na verdade, o amava, mas não gostava de admitir. João era educado, charmoso, bonito e inteligente. Mas, por outro lado, era muito introspectivo e não gostava muito de expor seus sentimentos. Não gostava de falar sobre sua família. Mesmo com anos de relacionamento, Melissa sabia apenas que seu pai era falecido e sua mãe morava no interior. Além disso, João nunca foi pontual e isso ficava evidente em noites como aquela.

Quando Melissa estava pronta para levantar-se para ir embora, João entra no restaurante. Melissa podia até imaginar. O carro quebrou, o trânsito, pneus, furados, abduções e contatos imediatos de terceiro grau, qualquer coisa servia de desculpa. Ofegante, João se aproximou da mesa, mas Melissa falou primeiro.

– Qual a desculpa de hoje?

– Amor, desculpe-me. Aconteceu uma coisa...

– Sempre acontece alguma coisa, João. Por quê, João? Por que você sempre se esquece de mim? Eu te amo, João. Mas assim não dá. Eu fico sempre em segundo plano. Por isso nunca vamos a lugar nenhum. Primeiro você queria se formar, depois você queria um emprego fixo, depois queria comprar uma casa, agora quer fazer doutorado e nosso relacionamento sempre fica para depois.

Todas as palavras saíram rápidas como balas de uma metralhadora e João ficou alguns segundos em silêncio depois que Melissa terminou de falar.

– Amor, eu tenho algo para te falar.

João pôs a mão dentro do paletó que estava vestindo. O coração de Melissa, que já estava batendo forte, disparou.

– O que eu tenho aqui no meu bolso vai te explicar muita coisa.

Como um mágico fazendo um truque em uma festa infantil, João tirou um anel de seu bolso. Os olhos de Melissa brilharam. Não podia respirar. Fechou os olhos, em ansiedade.

– Melissa...

– Sim...?

– Eu sou um super-herói.

Melissa abriu os olhos em um reflexo. E João continuou.

– Esse anel. É dele que vem meus super poderes para lutar contra o mal.

João olhava nos olhos de Melissa. Ela não sabia o que responder. Estava petrificada. Uma lágrima começou a cair de seus olhos quando ela levantou-se e deu um tapa no rosto de João.

– De todas as suas desculpas, essa foi a pior, João. Adeus. Tudo está acabado.

Ela saiu esbarrando em algumas cadeiras até sair do restaurante. João ficou ali, abandonado na mesa do restaurante. Tirou a carteira do bolso, deixou algum dinheiro pela bebida que Melissa havia consumido e levantou-se. Saiu do restaurante, colocou o anel no dedo anelar da mão direita e passou algum tempo olhando para ele, tentando segurar as lágrimas que caiam em seu rosto. Voou para casa pensando em como era difícil manter uma identidade secreta.

2006-08-31T09:47:00.000-04:00

Navio

Márcio estava confuso. Não podia acreditar que há menos de 3 horas atrás estava a bordo do luxuoso S.S. Ulysses, em direção à costa africana, deitado na cabine mais luxuosa e ao lado de uma mulher seminua, dona de um corpo esplêndido. Era estranho pensar que aquela mulher, que Márcio não lembrava o nome, estava provavelmente morta e, mais estranho ainda, era o fato de estar agora sentado naquela praia vendo o sol nascer ao lado de três estranhos.

A loira sentada à sua direita ali naquela praia era até bonitinha e não devia ter mais de 20 anos. Tinha um belo corpo. Seu vestido era curto e podia ver que tinha pernas longas e bem feitas. Os primeiros raios do sol tocavam seus cabelos castanhos claros e seus olhos verdes. Tinha um ar frágil, mas não parecia assustada. Estava tranqüila e brincava com um pouco da areia branca, como se estivesse entediada.

Márcio olhou a praia de águas transparentes e coqueiros que balançavam com o vento fresco, olhou para aquela mulher exuberante vestida apenas com trapos do que um dia foi um vestido e pensou no imenso clichê que vivia naquele momento. Um clichê quase paradisíaco. O "quase" devia-se ao homem de cabelos brancos sentado à esquerda de Márcio e ao menino se divertindo e cavando um buraco ao lado da fogueira que os aqueceu durante a noite. O menino tinha a pele bem branca e usava uma roupa estranha, uma bermuda grande, suspensórios e uma camisa branca de botão. O menino parecia vestido com trajes dos anos 20. Márcio foi despertado de seus pensamentos pela voz forte e decidida do velho falando:

− Vamos. Temos quer achar um lugar para nos abrigar do sol.

-X-

Mourão tentava lembrar-se dos últimos momentos no navio. Era o caos. Pessoas correndo e gritando atropelavam-se à procura de ajuda. Era surreal. Aquele navio estava afundando. Navios ainda afundavam? O Titanic foi há mais de sete décadas atrás, pelo amor de Deus. Mourão pensava que navios eram mais seguros agora. Aviões caindo, tudo bem. Acidentes rodoviários, normais. Mas, em pleno século XXI, um navio afundando? Faça-me o favor!

Mourão fora campeão estadual de natação em 1976 e fizera parte da marinha quando jovem. Costumava nadar mais de três mil metros todos os dias. Agora, ele tentava lembrar-se da distância ou de quanto tempo nadou até chegar à praia. Não conseguiu. O que nunca esqueceria era da expressão de surpresa daqueles dois quando viram aquele velho sair do mar vivo.
Segundo o rapaz, eles tinham acabado de sair do bote salva-vidas quando o viram surgir dentre as ondas.

O velho olhou ao seu redor e se perguntou quanto tempo passariam naquela praia e se alguém procuraria por eles. Seria tudo mais fácil se aquele rádio estivesse no bote. Analisou a vegetação que margeava a praia com ajuda da luz do sol nascente. Viu árvores frondosas e muitos coqueiros. Não morreriam de fome ou sede. Olhou para o menino brincando na areia e lembrou-se de seu filho que agora já tinha sua própria família. Imaginou seu filho, recebendo a notícia de que o navio que seu pai estava tinha naufragado. Lágrimas começaram a se formar nos olhos de Mourão, mas ele não se permitiu chorar. Levantou-se, sentindo um raio súbito de coragem, e disse:

− Vamos. Temos quer achar um lugar para nos abrigar do sol.

-X-

Regina tinha a cabeça baixa e seus pensamentos iam longe. Há alguns meses ela e seu marido andavam brigando muito e o casamento dos dois estava corroído por ciúmes. A idéia do cruzeiro foi de sua sogra. “Nada melhor que um tempo só pra vocês dois, longe do trabalho” foi o que disse a dona Miriam. E realmente, o cruzeiro tinha tudo pra ser maravilhoso.

O navio era imenso. Regina se perdeu mais de uma vez em corredores infindáveis voltando da piscina para a cabine do casal. Em uma dessas vezes teve que parar e pedir ajuda a um rapaz que tinha melhor senso de direção que ela e seu marido a viu de longe. Brigaram por causa do rapaz. Ciúmes. Regina não agüentou mais. No momento em que o navio começou a afundar, Regina estava sozinha, perto da proa, e tinha acabado de jogar sua aliança no grande escuro que era o oceano enquanto chorava.

Ouviu um estrondo vindo do outro lado da embarcação. Ouviu pessoas gritando bem de longe. Logo o navio começou a afundar e Regina resolveu voltar para a cabine. Seu coração começou a bater forte. De repente, olhou para um dos botes salva-vidas. Havia um menino dentro dele. Ele tinha um olhar indefeso que penetrava a mente de Regina. “Venha”, dizia o olhar. E Regina foi. Sentou-se no bote de frente para a criança, com o olhar grudado nos olhos do menino, como que hipnotizada.

O garoto levantou-se e com habilidade fez o bote começar a descer. O som de pessoas gritando continuava no ar, mas Regina só conseguia olhar para o menino. Sua atenção só foi desviada quando o bote balançou bruscamente, pois um homem havia saltado do navio. O homem fez alguma piadinha como “nossa, quase perdi esse barco” e deu uma risadinha que não se encaixava naquela situação tensa. Pelo menos o homem ajudou o garotinho a descer o bote e em poucos segundos estávamos remando para longe no grande navio que afundava atrás de nós.

Regina ainda não conseguia compreender aquela ligação telepática que teve com o garoto naquele momento ou o fato de não ter visto nenhuma criança a bordo desde que o navio partira. Também não achava explicação para aquelas roupas antigas que ele vestia, mas por alguma razão, sentia-se bem naquela praia.

Olhou para o mesmo menino brincando com a areia na praia e lembrou-se que ele passara a noite dormindo e não conversara com ninguém. Na verdade, ela ainda não tinha ouvido a voz do garoto. Pensou em levantar-se para ir conversar com ele, mas foi interrompida pela voz autoritária do velho:

- Vamos, temos que achar algum lugar para nos abrigar do sol.

-X-

O menino estava alegre. Tinha achado a mãe que queria. No navio, podia sentir que ela estava triste. Lia os sentimento da moça pela sua aura. Ela não queria estar naquele barco. Ela não queria aquela vida. Ela queria um novo começo. Por isso ele fez o navio parar. Por isso ele fez a moça entrar no bote. Não tinha planejado aquele homem no bote, mas ele acabou ajudando. Com suas remadas fortes conseguiram chegar logo na ilha. Também não planejara a presença do velho na ilha.

O plano inicial, quando sentira a grande embarcação se aproximar da ilha, era somente achar uma nova mãe para morar com ele em sua ilha. Podia ler na aura dos dois homens que eles não queriam estar ali. Então, que assim fosse. Aquela ilha pertencia ao menino e só moraria ali quem ele permitisse. Arrumaria um jeito de se livrar dos dois. Havia muitas maneiras de fazer isso ali.
O menino imaginava as várias maneiras de matar os homens quando o velho levantou-se e disse:

- Vamos, temos que achar algum lugar para nos abrigar do sol.

O menino viu a moça e o outro homem se levantarem e seguirem o velho para dentro da mata. Ela virou-se e disse com uma voz doce:

- Vem comigo, querido.

O menino sorriu, terminou de fechar o buraco onde tinha enterrado o rádio que pegara do bote e seguiu sua nova mãe.

2006-08-02T15:55:00.000-04:00

Bola

Entrei no vestiário e o que vi fez meu estômago revirar. O craque do meu time estava sentado, com o rosto enfiado entre as mãos. Exceto por aquele jogador e alguns itens de material esportivo espalhado pelo chão, o vestiário estava vazio. O cheiro era de suor recente, característico de vestiários masculinos. O resto do time tinha acabado de sair para o campo de jogo. Dali de dentro dava pra se ouvir o barulho da torcida que gritava. Era a primeira vez que o time daquela cidade chegava à final do campeonato e a empolgação era grande.

Mirinho, o roupeiro do nosso time, foi quem me avisou que Leleco não tinha entrado em campo para o aquecimento. Fomos ao vestiário verificar o que tinha acontecido com ele e tínhamos nos deparado com aquela cena. Leleco, meu artilheiro, 32 gols no campeonato daquele ano, estava, Deus sabia por quê, chorando no vestiário quando deveria estar em campo saudando a torcida e se aquecendo antes daquela grande final.

- Deixa comigo, Mirinho. Veja lá tudo que precisa ser feito antes do jogo enquanto eu converso com ele. – disse a Mirinho que saiu rapidamente. Era um bom cumpridor de ordens.

Aproximei-me de Leleco devagar e me sentei ao seu lado. Ele vestia o uniforme completo. Tinha até as chuteiras calçadas. Seria nervosismo? Era a primeira final de Leleco, jogador jovem de 19 anos, e talvez ele tinha sentido o peso daquele jogo. Não seria a primeira vez que eu teria visto um jogador naquela situação.

- Leleco, o que está acontecendo? – perguntei com a minha melhor voz paterna. Uma voz que não combinava muito comigo. Meu estilo era mais de técnico-comandante do que de técnico-pai, mas naquela situação eu tinha que ser cuidadoso.

- Professor, ela falou comigo.

O uso do pronome “ela” me fez pensar que alguma Maria Chuteira tinha quebrado o coração do rapaz. Aquelas loiras peitudas que cercavam o centro de treinamento do nosso time e procuravam avidamente por algum jogador para passarem algumas noites de luxo e depois largarem o rapaz apaixonado em busca de outro idiota com mais dinheiro. Também não seria a primeira vez que teria visto um jogador naquela situação.

- Quem falou com você?

Leleco levantou o rosto e me olhou. Notei que ele não estava chorando como eu pensava. Tinha um olhar assustado, mas não havia nenhum sinal de lágrimas.

- A bola falou comigo, professor.

Naquele momento eu soube que estava em apuros. Lidar com jogadores com o coração partido era fácil, mas jogadores que conversavam com objetos não estava dentro das minhas habilidades. Fiquei sem palavras e Leleco continuou.

- Ela disse que cada chute que eu dou, ela sente. Ela falou que dói. Falou que eu não posso mais chutá-la, senão alguma coisa vai acontecer comigo.

Se fosse qualquer outro jogador ou se fosse qualquer outro dia, eu teria dado uma boa risada na cara dele e dito para diminuir na cachaça. Mas era o melhor jogador do meu time e era a final do campeonato. Não me importava se ele tinha recebido ordens da bola, do diabo ou direto de Deus, mas eu tinha que fazê-lo jogar hoje. E com isso decidido na minha mente, era hora de virar o comandante.

- Leleco, você vai jogar. – disse com autoridade – Você sabe o quanto nós trabalhamos nos últimos meses para ganharmos esse campeonato. Você sabe que esse título abrirá muitas portas pra nós. Contratos com times grandes e quem sabe até no exterior.

Eu não estava blefando. Na arquibancada estavam representantes de muitos times importantes.

A imagem que me veio à mente foi a de um cavalo de corridas, parado na linha de partida olhando os outros cavalos correndo atrás do coelho mecânico enquanto o jóquei fazia de tudo para fazer o cavalo cavalgar. Eu era o jóquei.

Leleco pensou por um momento e sem dizer nenhuma palavra, levantou-se e caminhou em direção à porta que levava ao campo. Um sorriso abriu-se em meu rosto. Esse era o meu trabalho, fazer os jogadores esquecerem seus problemas pessoais e jogarem, darem o melhor de si em campo e, principalmente, ganharem. O cavalo tinha começado a cavalgar.

A torcida que lotava o estádio daquela cidade gritava eufórica quando o árbitro sinalizou o minuto de silêncio. Era um fim de tarde quente e uma brisa fria me tocou. Posicionei-me na minha área técnica e olhei pra o banco de reservas. Virei-me de costas para o campo e olhei para a parte da torcida que ficava atrás do banco e todos gritavam, apoiando o time. Tudo estava perfeito. Senti-me bem como não me sentia há muito tempo.

Foi quando aconteceu. Um golpe, como se alguém tivesse me dado um soco pelas costas. Olhei rapidamente e uma bola estava no chão. Ninguém perto dela. Olhei para o banco. Mirinho estava sentado no canto direito e me mostrou o polegar levantado e um sorriso de confiança. Ninguém parecia ter visto que eu tinha sido acertado. Olhei para a bola e tive a impressão de que ela olhava pra mim. Pensei que nem tudo estava perfeito e eu começava a perceber isso.

Não pretendo narrar aqui o que aconteceu durante toda a partida. O futebol é pra ser apreciado no momento. É possível colocar um jogo de futebol em palavras, mas o resultado seria muito entediante. O que interessa a você, que continua lendo essa história, é saber que durante o tempo normal de jogo, Leleco tocou poucas vezes na bola. Pra ser sincero, me pareceu que Leleco fugia da bola. Nas poucas vezes que ele teve que tocá-la, ele dava toquinhos leves, como se estivesse chutando uma bomba pronta para explodir. A torcida não entendia nada. Na verdade, talvez eu fosse o único que soubesse que Leleco sofria da recém criada bolafobia.

Por que eu não tirei Leleco de campo? Essa pergunta ainda me tira o sono, mesmo depois de anos. Bem, Leleco poderia decidir a partida a qualquer minuto. Poderia subitamente acordar daquele feitiço e acabar com o jogo. Em um jogo no início do campeonato, Leleco foi muito bem marcado o jogo todo e nos últimos dez minutos, marcou três gols. Eu acreditava que isso poderia acontecer mais uma vez. E provavelmente a torcida esperava o mesmo pois em nenhum momento o povo pediu pela substituição de Leleco. Era a esperança de um lampejo de genialidade. Isso me fez manter meu camisa 10 em campo. E a esperança é a última que morre. Mas não foi ela que morreu. A esperança se concretizou.

Aos 47 minutos do segundo, quando eu já escolhia quem cobraria os pênaltis (e podem apostar que Leleco não estava na minha lista), algo estranho aconteceu. Leleco tocou na bola no meio de campo. E não foi um toquinho leve, foi um toque decisivo, com firmeza. Na minha mente tudo aconteceu em câmera lenta a partir daí. Ainda lembro do olhar decidido que Leleco tinha enquanto driblava um jogador no meio de campo adversário. Ele carregou a bola em direção ao gol. Ao entrar na área, Leleco chutou a bola. Foi um chute forte, com raiva, indefensável.

A torcida explodiu em uma mistura de euforia e loucura. Leleco correu em minha direção, olhando pra mim, mas não conseguiu chegar ao banco de reservas. Seus companheiros o seguraram e o abraçaram. Todos caíram no chão e cada jogador que chegava pulava em cima do montinho. Aos poucos, os jogadores foram se levantando e comemorando, mas um não conseguiu ficar em pé.

A televisão mostrou exaustivamente as imagens no dia seguinte. O jogador fazendo o gol, comemorando, os companheiros pulando em cima dele, o jogador caído, os para-médicos tentando reanimá-lo ainda em campo e por fim o jogador sendo retirado de campo às pressas para o hospital, aonde chegaria já morto. Causa da morte: asfixia. Leleco tinha sido esmagado pelo peso de seus companheiros. 12 companheiros tinham ficado em cima dele naquela torre humana. A televisão contou.

Foi uma tragédia, sem dúvida. A morte prematura de uma promessa do futebol. Uma tragédia, mas não tenho certeza o bastante pra dizer que foi acidental. Seria a bola uma entidade por trás de todo aquela acontecimento? O quanto a desobediência às ordens expressas recebidas por Leleco tinha relação com sua morte? A bolada misteriosa que levei antes da fatídica partida começar foi um aviso pra mim?

Por via das dúvidas, desisti da minha promissora carreira de técnico de futebol. À imprensa declarei estar abalado com tamanha tragédia e que seria difícil continuar. Não era a verdade completa. Parei por medo. Nunca mais treinei nenhuma equipe de futebol e, claro, nunca mais chutei uma bola em toda a minha vida.

2006-07-28T23:38:00.000-04:00

Ser gandula é viver

Ser gandula é viver. Ele gostava de dizer que esse não era o seu lema, mesmo que a frase estivesse claramente estampada no pára-choque do seu fusca. Josué, também conhecido como Jojô, era um são-paulino inconfundível. Descobriu a arte da gandulagem aos sete anos quando seu tio, que era um dos diretores do tricolor, e o convidou a trabalhar num jogo do campeonato paulista.

Jojô não desapontou. Devolveu a bola com velocidade impressionante. Velocidade que incomodou alguns torcedores que insistiam para que Jojô “segurasse” mais a bola tendo em vista a difícil batalha que seu tricolor vencia já nos acréscimos do segundo tempo. Profissionalismo, por certo, não faltava ao novo gandula.

Jojô tornou-se figura conhecida nos bastidores do clube. Mesmo tendo o tio como diretor sempre fez questão de respeitar a escala dos gandulas para os jogos no Morumbi. Não queria de qualquer forma atrapalhar a felicidade de outro gandula.

Os problemas na vida de Jojô começaram quando a chapa em que seu tio concorria foi derrotada na eleição são-paulina. O novo presidente reformulou a área dos gandulas de tal forma que Jojô fora totalmente excluído do exercício de sua paixão.

Jojô não se abalou. Continuou treinando em casa com seu cachorro e passou a gandular peladas em seu bairro. Um olheiro, pensava, iria descobri-lo e o levaria de volta às grandes arenas.

A grande oportunidade surgiu quando da final do campeonato amador do bairro. Num determinado momento do segundo tempo, entretanto, ocorreu o que mais temia. Falta desviada na barreira, bola segue com grande velocidade para a área da junção da linha de fundo e da linha lateral. Jojô não pestanejou, jogou a bola que guardava em direção ao campo enquanto a bola perdida rebatia na bandeirinha de escanteio trazendo-a de volta ao campo.

Era o fim. Duas bolas no campo numa final de campeonato. Gafe imperdoável a qualquer gandula de respeito. Jojô sabia. Dirigiu-se à saída e foi para casa em desespero.

Os anos passaram, Jojô viu inúmeras gerações de gandulas, nenhuma delas realmente engajada com o bom andamento do espetáculo. Jojô já vira demais.
Hoje quando se lembra dos seus bons tempos, Jojô sempre leva um sorriso em seu rosto. Ser gandula é viver. Hoje ele assume, este é o seu lema.

2006-07-23T11:51:00.000-04:00

Minuto de Silêncio

Acho que todo mundo conhece aquele tipo de pessoa que gosta de falar. Falam pelos cotovelos. Amam o som da própria voz. Não economizam palavras. Bem, Edson era o oposto. Economizava palavras. Só falava estritamente o necessário. Só dava a sua opinião quando era perguntado e usando o mínimo de palavras possíveis.

Conheci Edson na faculdade. Dividimos um apartamento durante quase cinco anos e, nesse período, a frase mais longa que eu ouvi Edson falar foi "Feliz aniversário, cara". Senti-me lisonjeado. Para qualquer outro aniversariante, Edson teria dito apenas "parabéns" ou "felicidades", mas comigo ele tinha usado três palavras.

Lembro do dia quando conheci Edson. Tinha me mudado do interior para a capital com intuito de cursar a minha faculdade de Letras. Entrei na sala de aula no primeiro dia de aula. Edson estava lendo um jornal, concentrado. Puxei uma carteira e me sentei ao lado dele.

- Oi, meu nome é Júnior. – puxei conversa.

Sem tirar os olhos do jornal, Edson apontou para seu peito, onde havia um adesivo colado onde se lia: Oi, meu nome é Edson. No momento, pensei que Edson era mudo (e agora eu sei que era isso que ele queria que eu pensasse). Levei um susto quando ele respondeu um "presente" alto e claro quando o professor disse seu nome na chamada.

Mais tarde descobri que o adesivo era a forma da Edson se apresentar sem precisar gastar muitas palavras. Ele guardava um estoque desses adesivos em casa. O uso deles era necessário em qualquer evento social que Edson tinha que participar.

Por razões que só Deus poderá explicar, se é que algum dia Ele irá nos explicar detalhes tão pequenos assim, eu tive uma simpatia instantânea por Edson. Ele tinha um ar despreocupado e tranqüilo que era contagioso. Algumas semanas depois de nos conhecermos, estávamos dividindo o apartamento.

Edson era um ótimo colega de quarto. Ele quase não reclamava. E era um ótimo ouvinte. Quando eu terminei com minha primeira namorada na faculdade, aquela com quem imaginava casar-me e ter três filhos e ser feliz pra sempre, fiquei arrasado. Tinha chorado durante horas no meu sofá, olhando fixamente para a TV desligada na sala quando Edson chegou em casa. Sem dizer uma palavra, Edson sentou-se ao meu lado. Eu comecei a contar o que tinha acontecido. Não consegui terminar. Não precisava, ele já tinha entendido. Abraçou-me e após alguns segundos de silêncio, disse:

- Dureza.

Pode parecer estranho se você não conheceu Edson, mas com algum tempo eu aprendi a conhecer todos os sentimentos que ele queria transmitir através de poucas palavras. Naquela hora ele estava dizendo que ele me entendia, entendia como eu estava me sentindo e que ele estava ali se eu precisasse dele. Ele disse isso com uma palavra e um abraço. Assim era a nossa amizade.

No terceiro ano da faculdade, Edson conheceu Monique, uma caloura daquele ano. Apaixonaram-se e em pouco tempo começaram a namorar. Monique também não era de muitas palavras e talvez esse tenha sido o motivo da atração dos dois. Passavam horas sentados no sofá, trocando olhares e se beijando. Trocavam mais beijos e olhares do que palavras.

Monique logo aprendeu a arte, antes só dominada por mim, de decifrar os sentimentos de Edson através de sua linguagem corporal. Qualquer mínima mudança no olhar do namorado era traduzida como raiva, paixão, descontentamento, surpresa ou qualquer outro sentimento. E ela nunca errava.

Edson e eu nos formamos e fomos trabalhar no mesmo jornal. Edson e eu escrevíamos muito bem e fomos logo promovidos. Dois anos depois, Monique também terminou a faculdade. Os dois casaram-se. Eu fui uma das testemunhas do casamento. Tiveram um filho. Eu fui o padrinho.

Nunca me casei. Dediquei-me demais ao jornal. Mesmo assim, nunca me senti sozinho. Tive o privilégio de viver perto daquela maravilhosa família. Participei de todas as ceias de Natal, todas as festas de ano novo, todas festas de aniversário e até mesmo de algumas férias daquela família. Na verdade, eu me sentia parte da família. Eu era o tio Júnior.

O filho de Edson cresceu e teve um filho. Senti-me tão avô quanto ele. E Edson era tão generoso que nunca senti nenhum tipo de ciúmes da parte de Edson. Quando brincava com o "nosso" neto e olhava pra Edson, seu sorriso sempre confirmava (sem necessidade de palavras) o que eu sentia: eu era parte daquela família.

Edson morreu quando tínhamos 76 anos. Morreu em casa, dormindo. Quero morrer assim. Um fim tão tranqüilo quanto o dele. O velório não tinha nenhuma multidão. Só a família e alguns amigos do tempo que trabalhávamos no jornal.

Meu amigo Edson teve uma vida completa. Não precisou de palavras. Usou apenas as necessárias. E saiam no momento certo. Pensei eu ir ao microfone ao lado do caixão para dizer algumas palavras para homenagear meu amigo. Não consegui. E talvez por isso esteja escrevendo esse relato.

Alguém se levantou e foi até o microfone ao lado do caixão. Pediu para homenagearmos nosso amado Edson com um minuto de silêncio.

Monique e seu filho me olharam. Todo o sentimento que tínhamos eram transmitidos por nossos olhares molhados. Amor, amizade, saudade. Tínhamos aprendido um pouco do que Edson fazia. Não precisávamos mais de palavras.

E nunca um minuto de silêncio representou tão bem uma pessoa.

2006-07-20T16:40:00.000-04:00

Uma palavra. Três letras.

Uma palavra de três letras. Semanas se passavam e não conseguia chegar a uma solução. Ela já era experiente, não deveria estar tão ansiosa. Não era a primeira vez que lhe faltava uma palavra, que deixava algo incompleto. Mas, de alguma maneira, agora parecia especial. Precisava terminar o que começara. Mas como?

Olhava, olhava e nada. Uma simples palavra. Três letras. Era isso que precisava. Passara inúmeras noites pensando em que palavra se encaixaria ali. Ela tinha algumas opções, mas sabia que apenas uma, a palavra, cabia ali. Apenas uma palavra faria tudo aquilo ter sentido e usar outra combinação poderia arruinar tudo. E isso a deixava mais nervosa ainda.

Tentava se acalmar. Tinha tempo. Todo o tempo de mundo. Podia simplesmente não responder. Deixar em branco. Guardar bem no fundo da gaveta e esquecer daquilo durante alguns meses e tentar mais uma vez. Exatamente, faria isso. Essas coisas precisam de tempo.

E assim foi. Ela deixou em branco, sem resposta, inacabado.

Anos depois ela revirava a gaveta quando achou. Continuava ali, incompleto. Sua vida mudara muito. Já passara dos quarenta agora. Dividia o apartamento apenas com seu gato e sentia um grande vazio em sua vida. Sua vida estava em branco, sem resposta, inacabada.

Quis completar o que tinha achado no fundo da gaveta. Mas ela sabia que era tarde demais. A palavra tinha que ser usada lá, naquela hora. Não agora, quase duas décadas depois de ter enfiado aquilo na gaveta profunda de suas memórias.

Há vinte anos atrás, ele havia feito a pergunta. “Quer casar comigo?” Apenas uma palavra. Uma palavra se encaixava ali. Ela sabia disso. Mas mesmo assim, não respondeu. Agora, sentindo-se sozinha e com uma vida solitária, estava arrependida por ter deixado aquele espaço vazio no jogo de palavras cruzadas de sua vida. Uma palavra de três letras, usada na hora certa, teria mudado sua vida: “Sim”.

2006-07-18T15:34:00.000-04:00

Bodas

– Pronto. Pode abrir os olhos. – disse o homem com um sorriso bobo no rosto ao tirar as mãos do rosto da sua esposa.

A mulher obedeceu. Estavam na sala. Olhou ao redor.

– Esse é o seu presente de casamento. – disse Juarez – Gostou?

Era o trigésimo sétimo aniversário de casamento. Ela não se sentia surpresa por ele ter lembrado. Ele costumava esquecer a data todos os anos e anualmente tinham a mesma briga. Não agüentava mais brigar pelo mesmo motivo com Juarez. Por isso, um dia antes ela tinha deixado vários avisos pela casa. “Amanhã – Aniversário de Casamento”, diziam os adesivos amarelos espalhados pela casa. Ela ainda nutria a esperança de, nesse ano, ganhar um presente decente. Não aquele conjunto de utensílios para churrasco (três facas, uma grela e quatro espetos) que ganhara nas bodas de prata e que ainda descansava dentro do armário.

A mulher olhou ao redor. Nada havia mudado desde quando Juarez a tinha chamado para a cozinha há três minutos atrás. O mesmo sofá estava lá. A mesma TV continuava ligada na mesma novela. Os mesmo quadros permaneciam nos mesmos lugares que estavam desde quando se mudaram para aquele apartamento. As mesmas fotos dos filhos que estavam agora casados e nunca ligavam para saber notícias estavam sobre a mesma velha estante de madeira, juntas com a mesma velha coleção de pratos decorativos.

Olhou para o marido com uma expressão de dúvida, esperando a explicação. E a explicação veio.

– Docinho, eu poderia te dar muitos presentes: roupas, sapatos, bolsas, jóias, carros, flores, chocolate, enfim, tudo. Mas eu pensei. Nada disso seria o suficiente para mostrar o quanto você é importante pra mim. Então, esse é o seu presente. A nossa vida cotidiana. – Juarez sentou-se no sofá, colocando os pés na mesa de centro, abrindo os braços e continuou o discurso. – A nossa sala, a sua novela. Esse é o seu presente, querida.

A esposa olhou para o marido. Olhou para a sala de estar. A mesma sala com os mesmos objetos. E seu marido. O mesmo marido. O mesmo velho marido. A mesma sala, os mesmos objetos ou mesmo velho e pão duro marido. A mesma vida.

– Gostou? – perguntou Juarez com um sorriso no rosto.

Ela disse que gostou. Voltou para o sofá para assistir o resto da novela enquanto Juarez a abraçava. A mulher foi pra cama calada e com uma expressão vazia no rosto. Na cama, prontos para dormir, o marido deu um beijo na esposa como fazia nas que ele dormia em casa, virou pro outro lado e dormiu.

A mesma vida.

Os vizinhos ouviram o barulho durante a noite. Pratos quebrando, objetos sendo derrubados e jogados contra a parede. Gritos. A polícia foi chamada.
A mulher disse que o bandido os atacara durante a noite. Juarez tentou defender-se e levou várias facadas. Juarez jazia na sala com marcas de facadas em uma poça de sangue.

Nunca acharam o bandido como também nunca acharam a arma do crime: as facas que a mulher tinha limpado e devolvido à caixa dentro do armário após matar o marido.

2006-06-15T23:22:00.000-04:00

Engano

Eram quatro da manhã quando o telefone tocou ao lado da cama de casal onde não dormia um casal, dormia Antônio. Ele abriu os olhos em um susto. “A linha”, pensou. Antônio trabalhava em uma fábrica. Tinha um bom emprego como gerente da linha de montagem dos aparelhos de tevê de uma grande fabricante de eletro eletrônicos. Seu trabalho era, basicamente, fazer com que aquela linha funcionasse eficientemente e nunca, nunca parasse.

Nos seis meses anteriores a linha tinha parado duas vezes, nenhuma delas tinha sido culpa de Antônio, mas ele foi responsabilizado. Ele, desde então, começou a trabalhar dobrado e ao sinal de qualquer problema que pudesse resultar na estagnação da linha os funcionários do terceiro turno (23:00 às 05:00) deveriam ligar imediatamente para Antônio.

Todo esse trabalho não era exatamente dedicação à empresa. Antônio estava apenas protegendo seu emprego que pagava muito bem, obrigado. O diretor tinha deixado implícito que se a linha parasse mais uma vez cabeças rolariam. E Antônio sabia que ele era o primeiro na fila da guilhotina. Aquela era a primeira vez que aquele telefone tocava durante a madrugada.

Ao terceiro toque, Antônio, com o coração a mil, atendeu ao telefone.

- Alô.
- Ágata?

- O quê?
- A Ágata está?
- Não mora nenhuma Ágata aqui, amigo. – respondeu pacientemente.
- Ah, desculpa.

Ser acordado às quatro da manhã seria motivo suficiente para muito mau humor, mas o fato de não ter sido uma ligação da fábrica, alguém dizendo que a linha parou, fez Antônio respirar aliviado. Seu emprego estava seguro. Antes de Antônio descansar a cabeça no travesseiro, o telefone tocou mais uma vez. Ele atendeu antes do segundo toque.

- Alô. – respondeu.

Nenhuma resposta foi ouvida nos dois segundos seguintes. O silêncio foi interrompido pelo sinal de que o outro lado da linha tinha desligado. Antônio não achou nada estranho. O mesmo cara devia ter ligado mais uma vez e ouvido aquela mesma voz. Engano mais uma vez. Sem pensar duas vezes, deitou-se e fechou seus olhos.

Mas Antônio não conseguia dormir. Pensava em como podia um rapaz ligar para uma moça às quatro da manhã. “No meu tempo isso seria inaceitável”, pensou. Antônio sorriu. Tinha apenas 32 anos. Hoje em dia tudo muda tão rápido que pessoas cada vez mais jovens usavam a expressão “no meu tempo”.

Ágata. O nome não era estranho para Antônio. Ele não conseguia lembrar-se, mas com certeza Antônio conhecia alguma Ágata. E isso também tirava seu sono. Talvez fosse alguém distante. A amiga da ex-namorada do colégio? Não, era Vera. A cachorrinha que a tia Dalva tinha? Não, não. Era Monique.

Então, Antônio lembrou-se. Como se um interruptor tivesse sido ligado e uma sala fosse iluminada em seu cérebro. Ágata trabalhava no ajuste de áudio, um dos setores da linha, e ela tinha sido a responsável pela segunda parada da linha, três semanas antes. Ela tinha faltado o trabalho sem avisar ninguém. Antônio tinha dores de cabeça apenas por lembrar o episódio.

O telefone toca. O corpo de Antônio endurece. Tensão.

- Alô.
- A Ágata, por favor.

Alívio. A linha não tinha parado. Não era a mesma voz da primeira ligação. Era outra voz masculina procurando a mesma Ágata. Junto com o alívio, uma onda de bom humor tomou conta de Antônio. “Um trote não faz mal a ninguém”, pensou.

- A Ágata está dormindo, mas pode deixar um recado se quiser.
- Quem é você?
- O pai dela.
- Não sabia que ela morava com o pai.
- Pois é, mora.
- Tudo bem. Vou deixar recado. Diga para ela vir correndo para a fábrica. A linha parou outra vez por causa dela e que o Antônio vai matá-la se descobrir.

2006-06-05T15:01:00.000-04:00

Cirurgia

- Quando começará a operação, doutor?
- Em dois minutos você irá sentir o efeito da anestesia.

O cirurgião estava pronto. Máscara no rosto, luvas nas mãos, roupa completa.

- Vai ficar tudo bem?
- Fique tranqüilo. Você ficará novinho em folha. – falou o cirurgião com uma voz calma.
- Certeza, doutor?
- Claro, Bruno. Um jovem forte como você vai se recuperar rápido, apesar de ser um procedimento complexo.
- Então, no que depender o meu próprio corpo, eu estarei bem, certo?
- Sim.
- E os equipamentos desse hospital?
- Esse hospital é o mais bem equipado de nosso país. Todos os instrumentos usados em sua cirurgia serão os mais modernos disponíveis no mercado mundial.
- E a sua equipe?
- Selecionei os melhores enfermeiros de nosso hospital. O anestesista tem mais de 15 anos de experiência nesse tipo de procedimento.
- Então, doutor, se eu morrer aqui nessa sala de operação o senhor está ferrado.
- Como é?
- Ferrado. O senhor estará ferrado.

Cansado de esperar por uma reação do médico, Bruno continuou.

- Pelo o que o senhor me explicou agora, a única chance de algo dar errado na minha operação é o senhor errar alguma coisa.
- Pouco provável. Eu nunca...
- E por isso eu aviso. Se o senhor errar alguma coisa e eu vir a falecer, fique sabendo que eu virei dos mortos e acabarei com a sua vida. Atormentarei o senhor e sua família. Nunca mais terás uma noite de sono tranqüilo. Minha pós-vida será dedicada a destruir tudo que o senhor ama. O senhor assistiu a novela “A Viagem”?
- Não.
- É sobre um cara que morre e depois aterroriza a vida das pessoas que ele não gostava, mesmo morto. Péssima novela. Mas enfim, serve para ilustrar o que eu farei com você. Sua vida será sofrimento após sofrimento.
- E se der tudo certo? O que eu ganho?
- Minha gratidão.
- Só?
- E se livra da possibilidade de viver atormentado pelo fantasma de um paciente. Você estava me ouvindo? – disse o paciente impaciente.
- Mas se eu não te operar agora, você morre. Se você morrer durante a operação pode não ser só minha culpa. Pode ser a sua hora de ir.
- Ir pra onde?
- Ir, morrer.
- Não é a minha hora de morrer. – disse Bruno, mostrando uma pontinha de incerteza.
- Como você sabe?

Silêncio na sala de operação. Bruno não podia responder. Não por causa da anestesia, mas por falta de argumentos.

- E quem te garante que você terá os poderes de me atormentar depois de morrer? – continuou o cirurgião.

Após alguns longos segundos de meditação, Bruno respondeu.

- Deu na novela.

O cirurgião riu com desdém e logo voltou sua atenção para os últimos preparativos para a operação.

A cirurgia foi um sucesso. Bruno não morreu. Deixou o hospital duas semanas depois, novinho em folha, como tinha previsto.

Bruno nunca mais assistiu a novelas.

2006-05-14T00:47:00.000-04:00

- Então o senhor acha que todos devemos ter sempre um plano B.

- Claro. É um grande erro encarar uma possibilidade como algo único e insubstituível. Nem sempre as coisas acontecem como queremos, isso é meio óbvio, não? Devemos sim, ter nossos planos e metas bem definidos e direcionados. Mas e se algo der errado? Vou retornar à estaca zero por causa de um mero erro? Vou jogar tudo para o alto e então cruzar os braços? Não, meu amigo. Temos que analisar todas as possibilidades. Se o azul não funciona, use o verde. Se o verde não funcionou, tente o amarelo. Tá entendendo o que quero dizer? O rumo de nossas vidas, ao mesmo tempo em que está sob nosso controle, também não está. E isso nunca pode ser esquecido ou deixado de lado.

- É verdade, Capitão. Estou tranqüilo de ter alguém como o senhor liderando esta situação. Mas, se me permite dizer, nosso tempo é curto. A quantidade de água que está entrando pelo buraco é muito grande.

- Meu rapaz, você já ouviu aquele velho provérbio chinês que diz assim: "A pressa é inimiga da perfeição"?

- Já.

- Pois então.

2006-05-01T17:15:00.000-04:00

Teatro

– Nunca levarás minha filha para casar-te contigo! Não até conseguires o dinheiro para pagar o que me deve!

– Pois juro pela minha honra que antes do anoitecer... PUTAQUEPARIU!

O som uníssono da platéia dizendo a letra “ó” prolongadamente fez o estômago de Miquéias esfriar como as águas do mar Nórdico. Assim era Miquéias. Gostava de teatro e de cultura nórdica, apesar de ser maranhense. Alguém sempre era forte como um guerreiro viking, ou poderoso como Odin, ou, como falei, frio como as águas do mar Nórdico. Mas teatro era mesmo sua maior paixão.

Para essa peça em particular, disputara o papel principal com cinco atores. E ganhou. Para isso passara horas estudando suas falas trancado em seu quarto, às vezes a noite toda, repassando cada nuance de seu personagem. A peça fora escrita por Allan Leonardo, seu ídolo no teatro. Allan também seria o diretor da peça, o que era um motivo a mais para Miquéias se matar para ganhar o papel.

O plano era ensaiar durante três meses, mas a peça sobre o camponês que queria casar-se com a filha do patrão estava pronta em apenas um mês, devido, em grande parte, ao talento de seu protagonista. Apesar de serem breves, os ensaios foram intensos. Passavam mais de dez horas por dia no teatro e todos se dedicavam muito. E as imagens de seus colegas se esforçando aumentavam a agonia ali no palco.

A primeira apresentação da peça ia muito bem até que um dos alfinetes que prendia sua roupa de camponês o espetou no meio do terceiro ato e Miquéias soltou o palavrão. Ao invés de jurar por sua honra que antes do anoitecer conseguiria o dinheiro para pagar sua dívida, como estava no script, Miquéias parara no meio da frase com um palavrão.

Olhou para seu colega que atuava como o pai da sua amada. Pôde ver um pingo de suor descendo pelo canto do rosto dele. Desviou o olhar e observou Allan Leonardo, ali, perto do palco, com o script em mãos, de olhos arregalados e boca aberta. Miquéias tinha que pensar logo. Improviso era um dom de poucos atores.

– Putaquepariu – Miquéias repetiu mais calmamente – Juro pela minha honra que antes do anoitecer conseguirei a porra do dinheiro!

Durante o resto da peça Miquéias falou um número incontável de palavrões. A cada fala sua, Miquéias adicionava três ou quatro palavrões. Ao final da peça, Miquéias, claro, foi expulso da produção pessoalmente por Allan Leonardo. Ninguém olhava pra ele. Nenhum dos colegas, ninguém. Voltou pra casa desolado. Chorava mares de lágrimas navegáveis para uma esquadra viking.

Na manhã seguinte não estava sentindo coragem de abrir o jornal. Sabia que os críticos de teatro eram muito exigentes e escreviam textos ácidos. Poderiam ter acabado com sua carreira. Mesmo assim, a curiosidade mórbida foi maior. Achou as críticas teatrais no jornal e ao ler aquela feita sobre a sua peça não pôde segurar o sorriso.

“... a peça foi toda muito chata, entediante mesmo. Foram duas horas que se arrastaram lentamente. O único aspecto positivo da produção foi o ator Miquéias Muniz. Sua atuação contemporânea e surpreendente do personagem principal foi uma brisa fresca em um deserto de talento...” – Jornal Tribuna Diária.

2006-04-30T11:07:00.000-04:00

Escritor

Rui conhecia muito bem o homem que estava sentado à frente de seu computador. Seu nome era Doutor Green e, até onde Rui sabia, ele deveria estar na ilha deserta onde morava. O que Green fazia sentado confortavelmente em seu apartamento era uma pergunta que estava além da compreensão de Rui.

– O que você quer de mim? – Rui perguntou com um tom calmo, como se negociasse com um seqüestrador.

– Não estou gostando do rumo que sua história está tomando. Eu vou perder não vou? – Os olhos do doutor mostravam mais tristeza do que raiva ao fazer a pergunta.

– Ainda não decidi. – mentiu Rui.

Dois

Rui estava trancado em seu apartamento há uma semana. Era assim que ele funcionava. Para escrever um bom livro Rui tinha que se esconder do mundo. A tática vinha dando certo. O apartamento era apertado e em todas as janelas, cortinas pesadas bloqueavam qualquer luz que ameaçasse penetrar o ambiente. Era impossível dizer se era dia ou noite. Ele escrevia livros infanto-juvenis e a sua mais recente série, A Ilha Lua, vendia mais a cada livro lançado. Escrevera todos os seis primeiros livros no mesmo computador, sentado na mesma cadeira ocupada agora pelo corpanzil de Doutor Green. A tela agora mostrava o texto que Rui digitara antes de desmaiar de sono em cima do teclado há apenas poucas horas atrás.

– Mas, de acordo com o que eu li enquanto você dormia, eu não tenho mais muita chance.

Realmente, Rui já estava quase no fim do sétimo e último livro da Ilha.

– Claro, Green. Você é o cara mal. O vilão. Você tem que perder.

Três

– Não, Rui, não! O cara mal pode ganhar! Você pode ser o primeiro a fazer isso! – ao dizer isso, o doutor deu um soco no teclado que fez surgir na tela um emaranhado de letras.

– Green, é literatura infantil. Ninguém com mais de 15 anos lê meus livros! Eu simplesmente não posso deixar você vencer.

Rui mentira outra vez. Muita gente com mais de 15 anos acompanhava a busca de Cris, o menino órfão, e o maligno Doutor Green pelo tesouro da Ilha Lua.

– Pense, Rui, pense. Você seria o pioneiro. As pessoas comentariam o seu último livro durante anos! Você finalmente poderia escrever livros de verdade. Livros sérios!

O silêncio de Rui dava esperança a Green. Então o vilão resolveu dar o golpe final.

– Você poderia publicar “Beatriz”.

Quatro

Rui tentara várias vezes escrever livros para adultos, nos quais pudesse usar uma linguagem mais complexa e falar sobre violência ou sexo, tópicos proibidos em suas séries da Editora Vaga-lume. E a mais bem sucedida dessas tentativas foi “Beatriz”. Escrevera esse livro no intervalo entre o segundo e terceiro livro da Ilha. Ao terminar de escrevê-lo Rui experimentou a paz e alegria plena de terminar uma obra prima. Rui sabia que a história da prostituta e assassina em série era seu auge literário. Infelizmente, a editora não ficou muito empolgada e resolveu não publicar o livro. Rui, claro, protestou, mas acabou dando razão a eles. Ele perderia os dois extremos. O conteúdo pesado de “Beatriz” o impediria de voltar a escrever textos infantis e poucas pessoas comprariam um livro “adulto” do criador de Cris e seu cãozinho Lobo.

– Como você sabe sobre “Beatriz”?

Cinco

– Não importa como eu sei. Importa que eu sei e você sabe: é uma obra prima! – Rui continuava sentado, olhando o carpete escuro de seu escritório enquanto Green continuava seu discurso – E aqueles filhos-da-puta não quiseram publicar! Pro inferno com eles, Rui! Você não é Maurício de Souza, você é Frank Miller. Você não é Monteiro Lobato, você é Stephen King!

As palavras de Green não entravam mais por seus ouvidos. Continuava de cabeça baixa, mas tapava seus ouvidos com suas mãos usando todas suas forças. Apesar disso continuava ouvindo Green. Ele realmente queria vencer. E Rui sabia que era errado. Quantas crianças leram os seis primeiros livros e esperavam ávidas pela vitória e redenção de um menino órfão que queria achar o tesouro para salvar seu endividado orfanato?

– Não existem mais crianças como antigamente, Rui. Hoje elas se divertem matando gente no videogame e vendo mulher pelada na Internet. Faça o vilão ganhar e seja feliz.

Rui parou por um segundo sua máquina de pensar. O óbvio havia batido à porta de sua mente. Ainda tinha os olhos fechados e cabeça baixa. A voz de Green vinha de dentro de sua mente.

– Eu sou você, Rui. Você sabe disso! Eu posso te controlar enquanto dorme. Eu usei seu corpo para ler o que você escreve. Siga meu conselho, senão você pode não acordar um dia e alguém descobrirá seu corpo e todos se perguntarão porque um escritor infantil estourou os próprios miolos enquanto escrevia o último livro de sua famosa série.

O coração de Rui batia forte. Ele sentia que Green era realmente capaz disso. Não sabia como, mas sabia que ele podia. Se ele sabia sobre a arma que tinha em uma caixa no armário, Green também sabia.

Seis

Assustado, abriu os olhos e estava sozinho em seu escritório, deitado em sua cama. Correu para o escritório. A cadeira em frente ao computador estava vazia. Olhou ao redor com movimentos rápidos como se Doutor Green tivesse se escondido dele. Rui foi até a cozinha e olhou. Ninguém. Banheiro, sala de estar, quarto de visitas. Nada. Voltou ao escritório, iluminado apenas pela luz vinda do monitor do computador, realmente convencido. Tinha sonhado. E que sonho! Graças a Deus era o último livro daquela série! Estava se envolvendo muito. Sonhar com Doutor Green, quem diria?

Voltou à cozinha, encheu um copo com água gelada e bebeu metade. Abriu a geladeira e jogou todas as latas de cerveja, companheiras de confinamento, na lata de lixo. Prometeu a si mesmo que no próximo livro não beberia nem uma gota de álcool. Ao passar pela sala de estar, abriu a cortina e olhou pela janela. Estava amanhecendo. Já deviam ser quase seis horas, a padaria do outro lado da rua já estava aberta. Viu duas pessoas saindo de lá com sacolas de pão e abriu um sorriso. O mundo normal era maravilhoso.

Sete e Último

Puxou a cadeira disposto a terminar a série ali. Hoje seria escrito o último capítulo da Ilha Lua. O final já estava dentro de sua cabeça e retirá-lo de lá era a parte fácil. A batalha final entre Cris e Doutor Green ainda precisava ser escrita. Os dois estavam dentro da caverna que desmoronava por causa de um inoportuno terremoto. Cris corria para salvar sua vida, enquanto Green corria o máximo que podia com o pesado baú nas mãos. Esse era o lugar exato onde Rui havia parado na noite passada. Repensou o fim que daria a seu “visitante” de ontem à noite. Uma pedra cairia em sua perna, quebrando-a e o baú cairia fora da caverna ao lado de Cris. O herói olharia o baú e o doutor caído dentro da caverna, prestes a ser enterrado vivo e com um ato de bravura, arriscaria sua própria vida para arrastar seu arquiinimigo para fora da caverna. Cris fugiria então com o baú e Green viveria, mas sem seu precioso tesouro. Fim. Não iria ganhar nenhum Nobel de Literatura, mas as crianças ficariam felizes e aprenderiam que devem fazer o bem sem olhar a quem.

Sentou-se pronto pra escrever, mas quando olhou a tela não pôde mexer nem um músculo. Ao final do texto escrito havia um emaranhado de letras juntas, sem nenhum sentido aparente. Muitas consoantes juntas, algumas vogais dispostas entre elas. Depois de ver aquelas “palavras”, passaram-se alguns segundos até Rui entender. Lembrou-se de Green dando socos no teclado enquanto tentava convencê-lo a mudar seu final no sonho. Sonho? As letras no computador não negavam. Green era real e estava ali naquele escritório. Rui apagou a parte estranha do texto e começou a escrever o seu texto.

Epílogo

O livro foi bem aceito. Não foi um sucesso, mas vendeu bem. Alguns críticos não gostaram da morte de Doutor Green. Acharam que as crianças poderiam sentir a perda de um dos personagens principais, mesmo sendo o temido Doutor Green. Além disso, falaram que Rui acabou com a chance de uma segunda série, com os mesmos personagens.

Mas Rui estava feliz. Dormira todas as noites em paz. Nunca mais pensara em Doutor Green e nada de estranho acontecera. Não se matara no meio da noite.

Agora Rui estava em cárcere privado voluntário mais uma vez. Começara a escrever uma história policial para adolescentes. O plano era subir de faixa etária aos poucos.

Enquanto digitava o capítulo oito de seu novo livro, Rui descobriu um cheiro estranho em seu escritório. Era um cheiro doce. Perfume de mulher, com certeza. Mas já estava há três dias sozinho em seu apartamento.

– Oi, Rui.

Era uma voz feminina. O cheiro do perfume foi invadido por um odor mais forte. Alguém tinha soltado fumaça de cigarro em seu rosto. Ao virar esperou ver Doutor Green. Não era ele. Era a dona do perfume. Uma mulher muito branca, mas com um corpo divinal. Segurava a arma que normalmente ficava dentro de uma caixa no armário de Rui.

– Ainda escrevendo historinhas de crianças? – perguntou Beatriz antes de dar outra baforada no rosto de Rui.

2006-04-30T09:10:00.000-04:00

Vaca

Márcio tinha à sua frente uma platéia interessante, mas nem um pouco interessada. Enquanto subia ao pequeno palco ele os observava. Um casal bem à sua frente estava tendo um belo jantar romântico. A comida estava à sua frente e tinham as mãos juntas e o Romeu dizia algo olhando nos olhos da Julieta. Ela suspirava, hipnotizada, com um sorrisinho bobo no rosto.

Lembrou-se do que tinha acontecido à tarde. Betinha terminara o namoro. Vaca. Três anos perdidos. Três anos de relacionamento para aquela vaca dizer que estava gostando de outro. Vaca. E Márcio pensando em pedi-la em casamento quando achasse um emprego melhor que aquele. Vaca.

Hora de começar. Ligou o teclado, comprado há mais de três anos. Deu pequenos tapinhas com o dedo em algumas teclas. Estava ligado. Márcio era talentoso o bastante para encarar um auditório sem passar vergonha.

Tocou os primeiros acordes e ninguém notou. Romeu e Julieta estavam jantando agora e conversavam alegremente. Romeu contava alguma história e Julieta soltava pequenas gargalhadinhas. Ela era bonita. Não devia ter mais que 20. Podia ver pelo rosto de menina. Já Romeu devia ter quase 30. Era um casal diferente do qual formava com Betinha. Betinha e Márcio tinham quase a mesma idade. Vaca.

Márcio sabia que merecia algo melhor. Alguém como aquela Julieta. Bonita, ingênua, alegre... Não conseguia parar de olhar pro casal, especialmente para a Julieta. Vestia um vestido florido, mas discreto. Não era curto, tinha um toque de inocência. Betinha era diferente. Era jovem tinha a cara angelical, mas era uma vaca.

Tentou mudar a direção da sua visão e olhou pra outras mesas. Nada de interessante. Menos de um minuto depois voltou à mesa da Julieta. Mas ela não estava lá. De um lado da mesa estava Romeu, conversando distraidamente ao celular e do outro uma cadeira vazia, e um prato não-terminado.

Viu então Julieta saindo do banheiro. Mas ela estava acompanhada. Junto com ela, saiu um homem com uma expressão que Márcio conhecia: a expressão de quem se deu bem. Julieta e o homem se olharam antes de se separarem. Julieta em direção à mesa de Romeu, ainda no celular, e o homem foi direto para sua mesa, com mais dois amigos.

Durante o resto do jantar, Julieta lançava olhares para a mesa dos rapazes e o homem do banheiro conversava e ria com os amigos, provavelmente contando o que acontecera no banheiro. Márcio agora sabia. Betinha e Julieta eram iguais. Vacas. Tocou um sertanejo em seu teclado pra comemorar.

2006-04-26T03:23:00.000-04:00

A insatisfação era evidente. Cabeças iriam rolar. Ele passou em volta das três criaturas que agora se contentavam a olhar o mais baixo possível para o chão. Não conseguia acreditar no que acabara de se passar. Tanto suor, tanta luta...Tudo por água abaixo. Uma das criaturas fez menção de se aproximar dando um passo à frente. Grande erro. Seria a primeira a sofrer as conseqüências. Ela tentou se explicar, fez gestos, ajoelhou-se. Não adiantou. Consumida pela culpa que jazia sobre a sua cabeça, confessou. Fizera tudo, contou em detalhes. As outras duas criaturas continuavam impassíveis diante da cena. A criatura-delatora iria pagar, mais tarde obviamente, mas iria de pagar pela traição. Ficou óbvio para Ele, porém, que Esta não era a mandante. Sim, este detalhado esquema deveria possuir uma mente terrivelmente maligna, mesmo implacável. Aproximou-se da criatura de cabelos curtos. Tão bonita e tão infernal. Já vira outras como ela antes. A maioria acabou morta dentro de um saco no fundo do rio. Sua cabeça estava baixa mas ela não chorava como as outras. Ria por dentro. No fundo, achava que seu plano tinha dado certo. Certamente ganharia renome, bastavam alguns dias. Ela refletia pensando no início de tudo. A idéia, a execução à perfeição. Talvez o seu plano virasse um longa-metragem, talvez não. Pensou em escrever um livro e quem sabe virar uma renomada autora. Lembrou-se de que não sabia escrever. Culpa do alfabeto, do sistema. Seu crime fora uma dura crítica ao sistema. Iria triunfar de uma forma ou de outra, era inevitável. O ponta-pé inicial havia sido dado.
A terceira criatura chorava de forma compulsiva. Procurava não fazer movimentos bruscos. Sabia que seria torturada, isso já acontecera anteriormente. Aqueles eram tempos difíceis, a repressão estava em alta. Movimentos, cores, palavras. Pura censura! “Censura, censura, censura!” – gritava interiormente. Chamou a atenção do carrasco. Talvez o grito interno de censura não tivesse sido tão “interno” assim. Ele andou em sua volta com desprezo e pena, procurando uma brecha para atacá-la. “Desta vez não serei compassivo” – disse a si mesmo. Uma buzina se ouviu. Todos paralisaram. O som que vinha do lado de fora definiria as suas sortes. O barulho de algo se abrindo incomodou o executor. Não era possível. Prometeram-lhe mais tempo! Mais tempo! Ele tinha certeza ter ouvido o portão se fechar. Era o fim. Correu o mais rápido que pôde, talvez ainda houvesse tempo. Abriu a porta à sua esquerda e pulou agarrando-se num pedaço de tecido que convenientemente ali se encontrava. Suas vítimas, as três criaturas, aparentavam tranqüilidade. O choro se desfez, a pose voltara ao normal. Isso o irritara profundamente. Quando duas grandes criaturas entraram no local carregando o máximo de sacolas possíveis, tudo estava em paz.
Em sua cama, debaixo do seu cobertor ele jurou vingança, pois sabia que no mundo do irmão mais velho e de suas três pequenas irmãs haveria outros dias em que seus pais iriam às compras e quando esse dia chegasse ele estaria mais preparado que nunca. Ele jurou pela sua bola furada.

2006-04-15T02:45:00.000-04:00

Flávio estava no seu terceiro charuto cubano quando Heitor adentrou seu escritório. Não sabia exatamente o que dizer. Em sua mente pensava em diversas maneiras de tirar a vida do sujeito que acabara de se sentar na cadeira à sua frente. O seu olhar penetrante tentava decifrar o que aquela figurada atarracada quase sem cabelos pretendia tocando a caixa de charutos sobre a mesa.

- Cubanos? – argüiu o careca.
- Fidel mesmo os embalou.
- Hahahahaha!

A risada não fora convincente o suficiente para aliviar a tensão. Tentaria ela novamente mais tarde, talvez complementada com um leve rodeio da cabeça.

- Heitor, estou tendo dificuldades para adivinhar o que você está fazendo aqui.

Era isso. O momento era aquele. Tudo acabaria ali.

- Flávio, por favor, preste atenção. Eu...bem eu...eu preciso dos cubanos...dos charutos cubanos.
- C-como? – resmungou Flávio paralisado.
- Os seus charutos, Flávio. Eles possuem o código. Me entregue os charutos.
- Você está delirando?! Saia já daqui! – responde Flávio fazendo um esforço para pegar a Colt que estava na sua terceira gaveta.
- Querido, você não entende. Eu VOU levar os charutos de qualquer jeito. Querendo você ou não. – insistiu Heitor com um sorrisinho no canto da boca.
- Vai levar é CHUMBO no meio da cara, seu lunático!

Essa era a deixa. Heitor retira do seu bolso uma medalha de ouro muito antiga. No centro, um charuto talhado à perfeição. A medalha perturbou Flávio de tal forma que ele nunca compreendera totalmente a forma como Heitor sumira com seus charutos. Na sua mente um charuto gigante pulava de nuvem em nuvem sussurrando de forma enfática Flávio! Flávio!

Flávio acordou dois dias depois na varanda de uma casa de veraneio no sul do México. Os pelos da sua perna direita haviam sido depilados e uma tatuagem na forma de charuto havia sido posta na sua nádega esquerda. Após constatar a existência da mesma, notou que ela lembrava até mesmo em detalhes o charuto do antigo medalhão. Caiu de imediato. Em sua mente o charutão continuava a saltitar feliz. As nuvens, pensava ele, são tão brancas. Flávio! Flávio!

Essa era a gota d’água. Não sabia se Heitor tinha levado os charutos ou não, mas se em alguma dimensão ele ainda o tivesse esperando, já tinha decidido: ele podia ficar com os malditos charutos!

2006-04-14T14:24:00.000-04:00

Ele morava sozinho numa ilha deserta após um naufrágio. Ela morava sozinha numa ilha deserta três quilômetros distante da outra ilha. Passaram a se comunicar por meio de fumaça. Tinham tudo a ver. Ambos gostavam de Xuxa e de patinar no gelo. Eram feitos um para o outro. Como a distância entre as ilhas não podiam ser percorrida à nado, o homem resolveu fazer uma pequena canoa e, um dia, ir de encontro à amada. Ele trabalhou dois anos no seu projeto e queria fazer surpresa pra ela.
Finalmente chegou o grande dia. No meio do caminho, ele avista outra canoa vindo na direção contrária. Era sua amada. Ela tivera a mesma idéia.
Encostaram as embarcações, encararam-se, e ele disparou: - Tá quente hoje, né?
Separaram-se no mesmo instante e cada um retornou à sua ilha. Ela nunca aceitara que durante anos de espera a melhor cantada que ele pôde elaborar fora essa. E num dia que nem tava calor! Absurdo.

2006-04-12T13:01:00.000-04:00

Aniversário

O aniversário é um dia de suplício para qualquer pessoa que zela pela discrição. Especialmente se você é mulher e já passou dos trinta. E, realmente, aquele dia estava sendo uma via crucis para Georgina. Foi acordada por seus pais cantando "Parabéns pra Você", dividido em vozes, e ganhou os tradicionais beijos e abraços de seus pais. Tudo teria sido muito meigo se não fosse a idade de Georgina e o fato de ela ainda morar com os pais.

No trabalho, onde nunca citou o dia de seu aniversário pra ninguém, foi surpreendida por outro "Parabéns pra Você", organizado por uma colega que fora avisada pelo Orkut sobre o aniversário de Georgina. Após a mini-celebração com o mini-bolo, sentou-se em seu escritório e, depois de ler meia dúzia de scraps, apagou sua conta no Orkut. "Programa desgraçado" pensou Georgina ainda lembrando do "com quem será" puxado por seu chefe.

Durante o dia de trabalho, Georgina repensou sua vida. Acordar ainda na casa de seus pais (símbolo de sua falta de coragem e de seus fracassos amorosos) tinha machucado Georgina. Lembrou-se de seus relacionamentos. Ficara noiva três vezes. Não deu certo nenhuma das vezes. Fora traída muitas vezes e por muitos namorados. Trabalhava no mesmo escritório há 20 anos e não tinha a mínima perspectiva de mudança, nem para pior nem para melhor. O ódio começava a tomar conta da mente de Georgina.

Lá pelo fim do dia, Georgina resolveu sair mais cedo do trabalho. Passando por uma loja de caça, resolveu dar-se um presente. Comprou uma arma. E pediu para embrulhar para presente. Foi para casa com pensamentos suicidas e com o ódio ofuscando todos seus outros sentimentos. Planejava se matar no banheiro. Daria menos trabalho para limpar depois.

Ao chegar na porta de sua casa, reparou que a luz da sala estava apagada. Olhou para o relógio e viu que aquela era a hora quando seu pai assistia, religiosamente, o noticiário na tevê todos os dias. Espiou pela janela e viu seus amigos, virados para a porta, iluminados apenas pela luz vinda das 34 velas amontoadas sobre o bolo, tentando manter o silêncio.

"Você foi traída. As poucas pessoas em quem confiava conspiraram pelas suas costas", sussurrava o ódio aos ouvidos de Georgina. "Aqueles sacanas estão pensando em como te enganaram direitinho."

Com os olhos vermelhos de raiva, Georgina via um recorte de recordações. Lembrou de tudo de ruim que aconteceu em sua vida. Analisou o estado de sua vida agora pela segunda vez naquele dia. Deu outra espiada pela a janela e viu, mais uma vez, os "traidores" e sentiu uma vontade imensa de machucá-los. "Até os mataria se tivesse chance", pensou.

Olhou para o embrulho que segurava em sua mão direita, o presente que tinha ganhado de si mesma. O único presente que tinha ganhado naquele dia.

Um sorriso brotou em seus lábios. Não era felicidade.

2006-04-05T10:43:00.000-04:00

Reclamação

Roberto gostava de reclamar. Tinha satisfação em achar alguma coisa incorreta e denunciar o erro. Quando bebê, suas primeiras palavras foram para reclamar da temperatura de sua mamadeira. Reclamou da professora do jardim de infância, reclamou dos coleguinhas do primário e da estrutura do colégio no segundo grau.

Na faculdade, filiou-se ao PT para reclamar do presidente e, em 2002, mudou de partido pra reclamar do Lula. Reclamava do presidente, do governador, do prefeito, enfim, da política em geral. Esse era o único aspecto em que Roberto se parecia com uma pessoa normal.

Suas entrevistas de emprego nunca davam certo, pois Roberto sempre reclamava demais da falta de oportunidade para os jovens e, quando perdia a vaga, reclamava do entrevistador.
Até que um dia ele conseguiu um emprego perfeito para seu jeito contestador. Passou em um concurso público. Podia reclamar à vontade, não podia ser mandado embora por ser concursado. Mas não parava em nenhuma repartição e em pouco tempo ficou famoso entre os chefes de todas repartições de sua área. Eles faziam sorteios para decidir quem seria chefe de Roberto. Sorteavam três nomes e esses três tiravam zerinho-um. Quem perdesse levava Roberto.

Ia à igreja todo o domingo, para, claro, reclamar da afinação dos coristas, do sermão demorado do pastor e do absurdo de dar 10% de seu salário para a igreja.

Nunca conseguiu se casar. Teve alguns encontros com algumas meninas, mas nunca deu certo com nenhuma. A essa altura você já deve desconfiar do motivo.

Aposentou-se e passou a reclamar da vida sentado na praça. Jogava buraco e dominó com um grupo de velhinhos aposentados como ele. Reclamava quando perdia e reclamava quando ganhava.

Até que um dia Roberto morreu. Morreu reclamando sobre o médico. Suas últimas palavras diziam que processaria o doutor por ter dado pouca anestesia.
Seu funeral foi simples, na igreja da qual reclamava tanto. A maioria das pessoas presentes eram irmãos da igreja e alguns parentes. Foi um funeral bonito. Por ironia do destino, ninguém reclamou de nada.

Mas até hoje eu, único amigo de Roberto, penso onde ele deve estar. Se ele foi para o inferno, deve estar feliz, reclamando de tudo. Se ele foi para o céu, onde não há nada para reclamar, sua vida deve estar um inferno.

2006-03-26T23:29:00.000-04:00

Glória

- Alô.

O som daquela voz macia entrou por seus ouvidos e foi direto ao coração. A palavra de três letras foi dita em um tom simples, mas para ele foi uma sinfonia que tocando sua mente.
Tinha sido um longo caminho até aquele telefonema. Seis meses de conversa via internet e ele conseguiu ver a primeira foto dela. Nunca esquecerá o dia quando recebeu o arquivo martinha.jpg, a foto dela e da mãe em uma praia desconhecida para ele.
Mais dois meses e ela concordou em trocar os números de telefone. Mais dois dias para ganhar coragem e aqui está ele, paralisado por aquele “alô” mágico. Seu cérebro não consegue funcionar e sua boca resolve funcionar sem a ajuda dele.

- O-oi, Martinha. Aqui é o... o Gustavo. Da internet.

Sua voz soara rouca e as palavras saíram rápidas como balas de uma metralhadora. “Bela primeira impressão”, imaginou ele. Pensava que tinha estragado tudo, mas o som vindo do outro lado da linha o aliviou. Um riso. “Doce como o mel”. Esse último pensamento o deixou surpreso. Não sabia que sua mente era capaz de formar uma analogia tão brega. Mas esse era o poder daquela voz. Ela mudara tudo dentro dele.

- Calma, Gustavo. Aqui é a Glória, mãe da Marta. Espera um pouco que vou chamá-la.

Ele perdeu sua respiração. Informações conflitantes explodiam na sua cabeça.
“A voz... não... Martinha... não... a mãe... Glória...”, tentava entender enquanto colocava o telefone no gancho, com o olhar vidrado de um paciente catatônico.

Nunca mais Gustavo conversou com Martinha. Nem pelo telefone, nem na internet. Não abriu os e-mails que ela mandou perguntando por ele. Na verdade, nunca mais checou seus e-mails. Ele não deletou a foto dela de seu computador. Ainda passava horas olhando para a foto, que fora renomeada para gloria.jpg. E várias vezes, Gustavo ligava para o mesmo número de telefone que ligara naquela tarde de sábado e sempre torcia para Glória atender.

2006-03-23T22:04:00.000-04:00

A encomenda chegou na tarde de sexta-feira. Dois dias além do prazo previsto, mas naquele momento ele não dava a mínima pra tal fato. A ansiedade era tanta que nem percebeu ter fechado a porta na cara do carteiro.

- Tem que assinar, irmãozinho!

Abriu a porta, e com as mãos trêmulas, assinou o documento com certa dificuldade. Depois fechou novamente a porta na cara do carteiro, que não poderia ter usado expressões melhores para mostrar seu repúdio àquele tratamento.

Dirceu pôs a caixa em cima da mesa, sentou-se no sofá e ficou ali, olhando fixamente para ela. Apoiou os cotovelos nas pernas, o queixo nas mãos e depois disso não moveu mais um músculo, por um bom tempo. Quase uma hora, pra ser mais exato. Apenas contemplava aquela caixa, cujo conteúdo havia lhe custado um divórcio, uma alta soma de dinheiro e olhares de repulsa do seu irmão mais velho.

- Se mamãe estivesse viva, ela teria morrido de novo depois dessa.
- Estou com a consciência tranqüila, é isso que vale.

Depois de muita reflexão, resolveu abrir a caixa. Retirou os grampos e isopores com extrema cautela, como se fosse um neurocirurgião operando o Presidente da República. “Nossa, é muito mais bonito do que imaginei!”, pensou alto. Depois espanou a poeira, com um sorriso que ia de um canto a outro da boca. Ligou na tomada, respirou fundo e apertou o botão POWER.

Pena que Dirceu não tinha o costume de ler manuais. Do contrário, saberia que a tomada devia ser de 220 volts.

2006-03-20T16:28:00.000-04:00

Elogio

Estava com fome e fui ver o que tinha pra comer. Vazia a geladeira. Fechei, dei uma volta na cozinha e voltei. Abri a geladeira de novo. Nada ainda. Eu tenho essa mania de ficar abrindo a geladeira pra ver se magicamente aparece algo pra comer. Nunca deu certo, mas não perco minhas esperanças.

Já que não tinha nada na geladeira fui checar a dispensa. Tinham lá uns miojos. Eu estava com tanta fome que até miojo servia. Fiz o miojo de acordo com as instruções. Dois copos e meio de água fervidos, dois minutos com o miojo lá dentro. Terminado os dois minutos adicionei o tempero.

Comi e fiquei encantado. Nunca tinha comido algo tão bom!

Vi na embalagem rasgada o número do telefone de atendimento ao cliente. Um desses 0800. Pensei: "Sabe de uma coisa, eu vou ligar pra elogiar esse miojo." Disquei o número.

No primeiro toque um rapaz com voz jovem atende.

- Nissin-Ajinomoto Alimentos, Serviço de Atendimento ao Cliente, Carlos Augusto, boa noite. Qual a sua reclamação?
- Não é reclamação não. É um elogio.
- Elogio?! Espere um minuto.

Entra uma musiquinha, como se estivessem me transferindo de ramal.

- Alô?
- Oi.
- Olha senhor, o senhor não pode fazer elogios por aqui não. Aqui são só reclamações.
- Mas como? Eu quero elogiar o miojo que eu comi hoje!
- Vou ver se eu arranjo pro senhor um telefone para elogios.

Entra de novo a musiquinha. Começo a ficar puto.

- Olha, vou ver se transfiro a sua ligação para o gerente. Vê lá com ele se você pode elogiar aqui.
- Mas espera...

Entra a musiquinha.

- Nissin-Ajinomoto Alimentos, lavanderia, Maria, boa noite.
- Oi, me disseram que iam me transferir para o gerente...
- Não, aqui é a lavanderia. Vou ver se transfiro pra ele.

Entra a musiquinha.

- Nissin-Ajinomoto Alimentos, Serviço de Atendimento ao Cliente, Carlos Augusto, Boa noite. Qual a sua reclamação?
- Você de novo?
- Pois não, senhor. O senhor conversou com o gerente?
- Não, você me transferiu pra lavanderia.
- Lavanderia? Hum... Ah, tá. É que o ramal da lavanderia é 812 e o do gerente é 813...
- Dá pra me mandar pro gerente?
- Tudo bem, senhor. É pra já.

Entra a musiquinha.

- Alô, aqui é o gerente.
- Oi, seu gerente. É o seguinte, esse sistema de comunicação de vocês é muito ineficiente! Estou há uma hora tentando falar com o senhor...
- Vou te transferir para o setor de reclamações. Espere um segundo.
- Espere eu só quero...

Entra a musiquinha.

- Nissin-Ajinomoto Alimentos, lavanderia, Maria, boa noite.
- Oi, você poderia me transferir de volta ao gerente?
- Não tenho poder pra isso.
- Como não? Você tem um telefone aí, não tem?
- Você trabalha aqui?
- Não, sou um consumidor.
- Então eu vou tentar.

Entra a musiquinha.

- Nissin-Ajinomoto Alimentos, Serviço de Atendimento ao Cliente, Carlos Augusto, Boa noite. Qual a sua reclamação?
- Você de novo?
- Oi, olha, eu conversei com o gerente eu mesmo. Eu vou transferi-lo para ele. Ele já está a par de tudo.
- Vê se não me manda pra lavanderia...

Entra a musiquinha.

- Nissin-Ajinomoto Alimentos, lavanderia, Maria, boa noite.
- Ah não!
- O cara do gerente, né?
- Devo ser...

Entra a musiquinha. Ela entra pelos meus ouvidos e vai direto ao núcleo do cérebro. Estou a ponto de matar alguém...

- Alô.
- É o gerente?
- Eu mesmo.
- Eu gostaria de fazer um elogio.
- Sim senhor.
- Eu comi um miojo hoje e foi a melhor coisa que já comi na minha vida.
- Miojo? Peraí, esse não é o nosso departamento não. O setor de miojo é no outro prédio. Espere um minuto que eu vou te transferir.

Entra a musiquinha.

- Nissin-Ajinomoto Alimentos, lavanderia, Maria, boa noite.

2006-03-19T02:57:00.000-04:00

Ao revelar as fotos que tirara, levou um susto. Um monstro? Um desastre da genética? Um alienígena? Comunista? Um monte de lixo? Ao notar que se tratava de um homem em pleno processo de derretimento, ficou chocado! Mas seu lado mercenário foi mais forte que o humano e logo pôs-se atrás da aberração para, ao menos, tirar mais uma foto e algumas vantagens da criatura. “A essa altura ele já deve ser um quarto de homem”, pensou. Correu atrás de pistas que pudessem levá-lo a ele e pôde perceber que “aquilo” já deixara seu rastro de pânico, terror e vísceras. Soube por diversos depoimentos que a massa disforme relatava o acontecido a qualquer um que passasse, e discorria sobre a sua “sorte”. Era um astronauta que havia retornado de uma viagem experimental a Saturno e seus anéis. A partir do momento em que foi posto em quarentena na NASA, começou a derreter. Fácil imaginar como ele escapou de lá. Ele só ameaçou cuspir em quem tentasse impedi-lo de sair. O astronauta, instintivamente, rastejou por caminhos alheios à sua memória. Claro, seu cérebro já não era o mesmo! Talvez esse fato unido a uma perturbação psicológica decorrente da desintegração – lembrou-se dos extraterrestres dizimados por raios de pistola laser nos desenhos do Pernalonga – fizeram com que pensasse em se vingar da raça humana (por tê-lo incentivado a viajar) jogando-lhe nas costas, ou onde grudar, o peso de ele agora ser um oitavo de um homem.

Passou por entre lavradores a trabalhar nos campos de trigo. Incrivelmente conseguiu escapar, escamoteando-se das foices e enxadas que se puseram atrás dele. Decidiu então atacar criancinhas. Eram mais inofensivas. Em vez de se assustarem e fugirem em pânico, roubaram-lhe um pedaço para moldarem bichinhos. Confundi-lo com argila foi demais! Em torpor, dirigiu-se ao centro da cidade. Acabaria de vez com aquela história e tornar-se-ia um dezesseis avos de um herói. Seria perfeito!

Um casal de velhinhos foi a vítima. Sentados num banco da praça conversavam os dois sobre os avanços da tecnologia nos últimos anos. Um “BÚ” quase inaudível desviou suas atenções e calmamente perguntaram ao ex-tudo a que tipo de experiência ele fazia parte. Foi a gota d’água! Indignado com aquela reação “avançadinha”, começou a chorar, e contou de sua vida anterior à viagem, seus sonhos e ambições. Tudo destruído em uma questão de dias! O que seria daquele um trinta e dois avos de gente? Penalizados, os velhinhos resolveram levá-lo para casa e dar-lhe a atenção merecida, pelo menos até que ele se desintegrasse de vez. Não deu nem pra atravessar a rua. Quando desceu, ou melhor, despencou da calçada, juntou-se à água turva que descia pelo esgoto e sumiu por entre as grades. Ainda puderam ouvir, o casal de velhinhos e o fotógrafo – que finalmente chegara, mesmo atrasado – as últimas palavras do infeliz:

- Tchau, um beeeeij...

2006-03-17T15:06:00.000-04:00

Sentado em uma cadeira com um rasgo no meio do assento, ouvia aquela senhora dar seu parecer.

- Pois bem, quero que me traga cópias de sua carteira de identidade, CPF, comprovante de residência, declaração de matrícula, grade curricular, duas fotos 3x4, número da conta no banco, cadastro no CIEE, tipagem sangüínea...
- Tipagem sangüínea?
- Sim.

Devo ser considerado um palerma por achar que determinar meu tipo sangüíneo não é essencial para se conseguir um estágio em uma empresa? Pois é isso que acho. A não ser que meu futuro chefe seja um vampiro com dieta alimentar restrita.

- O novo candidato ao estágio tem sangue O positivo. Devemos aceitá-lo?
- Xi, melhor não. Me dá queimação no estômago. Chame aquele do sangue AB.
- Sim, senhor.

Após aquela senhora dos Recursos Humanos terminar a leitura da relação de documentos necessários, ela me acordou e então fui embora. Não estava me sentindo confortável com a idéia de receber uma seringa na minha veia. Ainda mais de ter que fazer isso para conseguir um mero estágio. O que vão pedir quando eu for fazer o exame de sangue?

- Resultado do teste para motorista? Pra fazer um exame de sangue? Por quê, meu Deus do Céu?
- Precisamos saber se o senhor dirige bem, e não vai sair por aí desperdiçando seu sangue em acidentes de trânsito.

Na atual situação, nem duvidaria disso. Mas no laboratório médico, pelo visto as coisas ainda funcionavam com uma certa normalidade. Sentei-me na frente de outra velha senhora, que enfiava uma lança na minha magra veia enquanto fazia piadinhas de gosto duvidoso, do tipo "Doeu? Mas eu nem senti!". Coisas como essa me fazem ter certeza que uma úlcera me espera no futuro.

Não é uma visão muito agradável ver seu líquido vermelho e precioso, essencial à sua vida, escoar para dentro de uma seringa. Precisava tirar tudo aquilo? Mais algumas gotas e eu ficaria anêmico. A velha ria. Falei que precisaria do resultado com certa urgência, e ela riu mais um pouco. Tem gente que acha que nunca vai ser agredida fisicamente. Cuidado, minha tia. Aliás, notei uma coisa engraçada nela. Gosta de repetir o que as pessoas falam.

- Preciso desse resultado para sexta-feira. Pode ser? - perguntei à assistente.
- Dá sim. O exame é rápido.
- Ele quer o resultado para sexta-feira. - repetiu a velha para a assistente, que fez uma ligeira cara de cu. Coitada, devia realmente precisar daquele emprego.

Pretendo tirar meu passaporte no final do ano. Espero que não me peçam uma carteirinha do Clube do Monza.